Les Luthiers . Todo por que rías

Los domingos son una porquería porque vienen después del sábado y porque están antes que los lunes. Es lógico, se trata sólo de un intervalo en el que uno intenta recuperarse de lo bueno que puede resultar el ayer con lo malo que será el mañana. Pero los domingos son malos principalmente por una cuestión de pesimismo propio de cada uno. Es por eso que hoy se las voy a hacer corta, dudo que tengan ganas de leer mucho, a fin y al cabo es domingo (aparte, ¿qué puedo decir yo mejor que lo que les traigo?).

Les luthier te alegra cualquier día, como un rico y balanceado vaso de Fernet.

The black angel's death song.

Si escuchar sus sombrías y melancólicas melodías de por sí ya era bastante depresivo ahora, con lo sucedido, ese color negro, de alguna extraña forma se torna aun más oscuro pero con una gran diferencia y es que en éste, la depresión si se vuelve desoladora. Escuchar a Lou Reed hasta el día de hoy podía resultar funesto pero era una especie de tristeza con una sonrisa oculta tras ella, un sentimiento un tanto contradictorio pero feliz al fin. Muy feliz.

Y cómo no estar triste tras enterarme de la noticia de su muerte, si fue por él y sus tres colegas que mi vida dio un vuelco inesperado y gratificante. Justo ayer mismo, después de mucho tiempo escuché Velvet underground and nico, o parte de él, una pequeña porción, porque le contaba a un amigo que no es del palo como este disco, con todas sus variables, con esa amplitud musical que va desde una infantil y soñolienta melodía de Sunday morning hasta el escandaloso final de Europe son, había cambiado mi vida por completo. Él y su hermano menor: White light / white head (mi eterno disco favorito). Me da un poco de bronca no recordar o no saber incluso como llegaron a mi vida o por qué, porque hasta ese día ninguno de mis allegados los escuchaba, ni sabía de su existencia. Tenía 17 años y de repente encontré en esos insoportables ruidos de guitarras que parecían sufrir, algo que me atrapó. Los odie, como no odie jamás a ninguna otra armonía pero tras ese odio había un amor eterno esperando para consolidarse, con el tiempo... si es que se lo daba. Y por suerte lo hice. Tras ese odio que sentía, había algo más y estaba dispuesto a averiguar que era aunque tardase años. Ahora lo puedo entender, tras el odio el amor; tras su música negra el blanco puro de mi sonrisa. Porque de eso se trataba la música de Reed, de un confuso telón sobrepuesto en el que lo real y lo surreal conviven y se confunden constantemente.

Tiempo después llegarían a mi vida los siguientes álbumes de la banda, una vez digerida y amada (eternizados). Estos, más accesibles que sus mayores, no hicieron otra cosa que aumentar nuestro amor. Esos tipos que eran capaces de hacer melodías insoportables, ruidosas y por sobre todo originales y poderosas también podían contar historias negras tras un velo popular y cancionero. Pero claro, nunca olvidando sus bases (escúchese más abajo Murder mystery, a mi parecer, una de las mejores canciones compuestas en toda la historia).

Velvet Underground se separó pero no lo sufrí tanto porque lo sabía de ante mano, no lo hubiese podido soportar si para entonces vivía y tras ello, su carrera solista que para conmigo tuvo un efecto un tanto extraño pero siempre respetuoso. Obvio, como a todos, me encantó Transformer. Me volví loco, hasta las lágrimas con Berlín y hasta entre en conflicto conmigo mismo tras escuchar Metal music machine (un LP que nunca puedo escuchar hasta el final, que me molesta la mayoría de las veces que intento darle una nueva chance, pero que de todos modos respeto y admiro por su tras fondo). Después, el resto de los discos, algunos muy buenos (Coney island baby, New york, Songs for drella) otros, a mi entender, un poco más flojos (Rock and roll heart o Mistrial) siempre tuvieron su toque único y mi respeto (salvo Lulu, el que grabó con Metallica, que –Dios me perdone- no puedo tolerar ni respetar). Por eso este homenaje.

Bah... ¿Homenaje o agradecimiento? digamos que es una forma, un tanto onírica, surreal, utópica, de decirle gracias con un estúpido, humilde y quizá hasta innecesaria ofrenda de palabras lanzadas al azar pero claro, siempre comprometidas con el corazón. O puede que sea sólo una forma de desquitarme, de sacarme lo que tengo adentro para poder volver a oírlo con una sonrisa, como hasta ayer. Es un agradecimiento, si, porque sinceramente la música de este tipo me cambió la vida. Gracias a este tipo me relacioné con otra gente, con otra música, otras historias, con otra cultura, con otros conocimientos, con otras dudas, con más inquietudes, y con un lado de mi que no conocía pero esperaba a al Sr. Reed para poder aparecer y decirme: Hola, te estaba esperando. Te estaba esperando hombre. Claro, nunca olvidando todo lo que tenía hasta entonces, pero sumando, siempre sumando. Gracias a él, un padre en cuanto a lo artístico (y eso es quizá lo que diferencia a la Velvet de los Beatles en mi vida) me enamoré del punk, del metal, del noise, amplié mi visión del folk, del pop, del rock psicodélico, etc. Gracias a él empecé a indagar indefinidamente en música que de ningún otro modo hubiese encontrado, y es que hasta mi amor por el Flaco Spinetta, que pareciera nada tiene que ver más sino su contemporaneidad, debe de agradecer a mi previo amorío con Reed.

Hacía mucho no te escuchaba, o no tanto, pero ya no lo hacía con la constancia de siempre; es cierto que estábamos medios distanciados pero era un tiempo para esto, para volver a toparnos hoy y amarnos hasta siempre. Para poder volvernos a encontrar, en una triste circunstancia, si, pero que no hace más que consolidar y plasmar este momento permanentemente.  Quién sabe, mirá si celoso porque te estaba echando de menos, te fuiste simplemente para llamar mi atención y que, paradójicamente, no te deje ir nunca más de mi vida.

Muchas gracias Sr Reed.

Politología y otros cuentos.

-Todos los personajes e historias aquí presentes son ficticios (aunque no lo parezca). Cualquier semejanza con la vida real es pura coincidencia.-

No hay naranjas y comprar limones por el simple hecho de que tengan jugo no sirve, eso no le da permiso a completar la ensalada de fruta que, a fin de cuenta, va a terminar sabiendo un tanto ágria.

Mientras Daniela iba a vender la ropa, juguetes, utencillos y otros objetos que ya no le servían a una feria americana le decía a su amiga Florencia:
-Leonardo se cree mucho desde que trabaja en la villa ayudando a los que menos tienen. Se subio al caballo y ahora no habla más que de eso.
-Si, se le subió el humo a la cabeza. Ni que fuese Papá Noel.
-Aparte, como si fuese el único ser en la tierra que ayuda. Mirame a mi, ayer le di $2 a una nena que pedía en el subte.
-Seh, se volvió un cretino.

Ten cuidado, mi buen amigo, no sea cosa de por andar puteando a una moto que te pasó por la izquierda cuando vos ibas a doblar se te olvide que en esa esquina no hay giro y hay semáforo.

-Este Julián me cae re mal, me parece re falso y mal tipo, no comparto nada de lo que dice y/o hace.
-Pero que decís Mariano si hasta hace unos días te caía re bien, el lunes mismo me dijiste que te parecía un flaco re copado.
-Pero... es que... es Pincha, boludo. Es pincha y no me puede caer bien. Yo soy del Lobo a muerte, ¿entendes?.

Sea libre. Vote con conciencia.

Las ideas de un principio de semana.

                                  mmmmm...




   mmmmmm...
                                                             veamos...




                                                                                                mmmmmmmmm....



                                                                                 Ya sé...





                                                 Fin.

Muertos de risa

Pocas cosas en la vida me hacen reir tan poco como los Chilenos (salvo por alguna que otra excepción de estos que logra sacarme una leve mueca similar a una sonrisa) y los Gallegos son unas de esas cosas. O al menos eso creía. Tampoco hubiese creido que los Españoles eran capaces de humoradas ingeniosas, sádicas e inteligentes. A fin de cuenta acabo de notar que el idiota termino siendo yo.

Sin la tristeza la felicidad no tendría ese dulce sabor gratificante que tiene, sin un River, Boca no tendría la importancia que tiene (y viceversa); Sin Lex Luthor, Superman trabajaría escribiendo notas amarillistas en un diario del estilo crónica y sin su vestuarista Lady Gaga seguramente trabajaría en una feria americana revendiendo indumentario usada a bajo costo y usando gran parte de ella, sin siquiera acercarse a una imposición de la moda, sino más bien coqueteando con el ridículo. Así como los odiamos los necesitamos, y es que todos precisamos de un némesis ya que son estos los que, irónicamente, nos dan identidad y valor. Bruno y Nino, Nino y Bruno, un par de comediantes que parecen llevarse bien frente a cámara terminan siendo tras ellas dos seres que se odian hasta la muerte (literalmente).

Santiago Segura, conocido mundialmente por su saga Torrente, se despacha en este film en el que podemos apreciar la historia, como ya dijimos, de dos humoristas que le ponen la otra mejilla (nuevamente de forma literal) a la vida que los dejó en la lona y buscan triunfar en la españa de los años 70's aunque a bofetadas tengan que hacerlo. Ácida y con un fuerte toque al convencionalismo del humor hispano, esta cinta nos deja bien en claro que el repetitivo circo y pan garbo transgrede tiempo y espacio. Y pues claro, no hay que olvidar que ya de niño nos divierte el dolor ajeno.

Se puede ver entera por Youtube.

Black Sabbath . Vol. 4

La próxima vez que suba un viejito al colectivo y yo esté sentado en esos asientos delanteros, no importa lo cansado que esté no voy a esperar a que otro se levante, ni tampoco a hacerme el dormido. No señores, voy a dejarle el asiento, pero no porque sea bueno sino porque voy a pensar que ese viejito podría ser tranquilamente un Tony Iommi o un Ozzy y entonces merece más que mi respeto.

Y es que si algo me enseñó el show de Black Sabbath es que más alla de mis tres abuelas (si, tres, la materna, la paterna y mi vecina pepita!) y sus comidas (pastel de papa, tortilla de papa y flan -no, este no e de papa- respectivamente) aun quedan algunos viejito hermosos que me pueden volverme tan feliz como sea posible.

Imaginese usted, mi buen amigo, que después del show no me importó el hecho de tardar cerca de tres horas para hacer 50km y así poder volver a casa. No me inquietó dormir casi nada para ir a laburar. No me incomodó haber caminado quichicientas cuadras un domingo. Ni que me rompieran el orto (perdón por el vocablo) cobrandome $30 un pancho y un agua!. Ni siquiera me interesó que antes de ver a Dios (vaya paradoja enterarse que Sabbath es en realidad Dios, no?) hubiese tocado Megadeth, que también la rompió a pesar de que el sonido no los benefició del todo. Y es que todo lo que pasó hace unos días fue tan inolvidable y grandioso que aun tengo secuelas de felicida tan grandes que me ponen la piel de gallina y una sonrisa de oreja a oreja.

Sabbath o muerte

Vol 4

Luna caliente . Mempo Giardinelli

Viaje ida y vuelta de casa al laburo, una (o dos) noches de insomnio, una espera en un hospital público (aquí hasta sobraría tiempo) o, por qué no, en el caso de ser hombre y disculpe usted la franqueza, cuatro o cinco visitas al baño es lo que, aproximadamente, duraría este libro en vuestras manos. Lo que se dice cortito y al pié. Nada de descripciones o detalles sin sentido, hechos, hechos y hechos y una trama que muestra como el hombre, por más razón que posea, tiende a ceder ante sus instintos una y otra vez. La psicología y realidad humana contada en una novela de poco más de cien páginas en letras grandes que nos hace pensar sólo una vez terminada la historia.

Estirarme más contando la historia del respetado Dr. Ramiro Bernárdez, abogado de 32 años que vuelve al Chaco para ser profesor universitario y se siente fuertemente atraído por Araceli Tennembaum, una hermosa joven de 13 años, sería una ironía. Pero entre la seducción, el morbo, la violencia y la muerte ronda este relato Argentino casi desconocido. Chacho, calor, dictadura y... ¿pedofília?.

Palomas. Putas, putas palomas!

Si usted creía que no había ser más inservible, molesto y/o detestable que los cuatro sujetos que dicen ser la defensa de Boca Juniors, que las publicidades de youtube o la  modalidad de uso y los colores del windows 8 déjeme hacerle notar que está totalmente equivocado (creo). Podes odiar a las abejas, detestar a las vacas, colerizarte ante la presencia de un perro incluso, pero cada uno tiene una función elemental en el trascurso de la vida, sin embargo ¿Para que mierda sirve una paloma mas que para cagarnos la vida, muchas veces de modo literal? Entiendo que antes eran mensajeras, pero hoy en día existe internet y lo que no se puede enviar por acá lo hace el correo con personas que trabajan en él. Lo único que hacen las muy molestas es cagarse en todos nosotros y para eso ya tenemos el sistema capitalista reinando en el mundo. Vamos muchachos, hemos eliminado muchas otras especies que no nos jodían para nada ¿Por qué no le hacemos un bien y eliminamos de una vez a las palomas de mierda? O al menos libérenme de las muy hijas de puta que se posan en mi ventana, se chocan contra ella, me cagan las rejas del balcón y hacen ruido que no me deja dormir la siesta (que dicho sea de paso, es la hora en la que verdaderamente duermo).

Sound of noise (Sonido del ruido)

¿Yo teniendo la caradurez de hablar de una producción audiovisual? Si, el submundo, el virtual, es una planta generosa que a todos ha de alimentar con sus frutos. Obvio, están quienes logran hacer un manjar más que apetecible con el mismo ingrediente con el que otros, quizá más semejantes a mi, logramos simplemente sobrevivir al comerlo cual nos los da la madre naturaleza (los más sabios, por su parte, deciden retener el hambre y plantan el fruto obteniendo así su propio árbol. Pero ese es otro tema); descuiden, aun no me voy a tomar el atrevimiento de creer que realmente sé del séptimo arte. No señor, en esta ocasión, tomare este medio comunicacional y/o de entretenimiento pero sin alejarme de algo, y perdón si peco en soberbia, de lo que tengo bastante más conocimiento. Algo como la música. Bah, música... Música siempre y cuando se tenga mente abierta que esté dispuesta a romper con las dogmas establecidas por la sociedad. Música sólo para quienes están dispuestos a olvidar la instrumentación cotidiana que viste las melodías y observarla deslizándose tan anárquicamente desnuda por la ciudad. Música si uno pretende imaginar. Música. Si!

Un metrónomo, seis percucionistas dispuestos a dar un concierto un tanto diferente y un policía que les sigue el paso por considerar como acto vandálico lo que los músicos hacen (cosa cierta, aunque eso no creo que tenga que tomarse tan en cuenta habiendo tantas otros detalles más rescatables dentro del film) brindan una historia que oscila entre lo cómico, lo surreal y lo romántico. El oficial, Amadeus Warnerbring, proveniente de una familia entera de respetados músicos carece, paradógicamente, una extraña enfermedad que lo hace intolerante a la música intenta, como bien se explico anteriormente, capturar a un sexteto de músicos rebeldes que planean realizar una obra conceptual por toda la ciudad dividiéndola en cuatro partes mientras se va enamorando, en una especie de síndrome de Estocolmo, de la única mujer del grupo.

Pero si mi discurso no los convence, entonces temo que me veré obligado a dejar un corto que realizan los mismos protagonistas en el que se los ve irrumpiendo clandestinamente a un departamento para hacer música más que interesante con los objetos cotidianos que puedan encontrarse en la cocina, habitación, baño y comedor de cualquier casa.



Así que enciendan los parlantes, pónganlos, como se dice por estos lares, al palo y disfruten de esta obra donde el sonido, el ruido y el silencio danzan tan juntos como Maru Botana, las ecografías y las salas de parto.

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Fahrenheit 451 . Ray Bradbury

¿Notaron que existen preguntas que parecieran estúpidas y simples pero, como han de suponer, no lo son? Un ejemplo es preguntarse: ¿Qué es un libro? risueña interrogación. Pareciera tan tonto responder tal pregunta; pero cuando la carcajada cesa y se empieza a tomar en serio la cuestión uno nota que la respuesta, o debería decir las respuestas, tienen matices tan variadas y complejas como libros existen. Desde la literal, donde un manojo de hojas plegadas son cocidas entre si y pegadas a una cubierta que, normalmente, posee un gramaje superior al de la hoja utilizada para el texto y cuenta con una tapa (donde yace el nombre del libro junto con el de su autor y alguna imagen, fotografía, dibujo, colage, etc). un lomo y una contratapa que suele contener un sinopsis, cita o incluso una biografía; pasando por la costumbrista, gastada pero no menos verídica idea de que los libros son portadores de ideas y conocimientos que quedan grabados para la posteridad; hasta llegar a una abstracción donde palabras sueltas, como llamaradas, encienden un sentimiento que no pretende tener un significado preciso sino mas bien dejan a libre interpretación el don de su arte.

Y si hablamos de libros, si hablamos de encender no puede, bajo ningún punto de vista, obviarse  la existencia de una obra maestra realizada en los Estados Unidos cuando corría el año 1953. Si creen paradójico que un bombero produzca incendios en lugar de apagarloses y lo ven cual realidad inverosímil entonces deberían de comprender la inspiración del buen Ray, Ray Bradbury a la hora de escribir la novela. Bien se conoce a la patria donde este vive como el país de la libertad pero esa, mi buen amigo, es sólo una cortina, ya deberías saberlo bien. Las contradicciones yanquis no son algo nuevo. En la década del 50' un funcionario público se encargó de denunciar a muchos periodistas, políticos y militares como traidores y supuestos ayudantes del gobierno Soviético (URSS) quienes conspiraban, bajo un manto rojo comunista contra la patria y su excelentísima libertad. McCarthy libera entonces una caza de brujas donde la libertad de pensamiento y/o expresión era un derecho denegado.

Pero la prohibición hace al hombre y es aquí donde nace una historia. Montag, un bombero fiel a las ideas propuestas por el gobierno, cae en la tentación después de conocer a una joven y decide rebelarse ante el sistema que él mismo defendía de manera acérrima y comienza a leer libros, algo prohibido por el estado, y es aquí donde una tormenta de ideas se disparan dentro de la cabeza de uno cayendo inevitablemente en reflexiones constantes que confunden el mundo real con el mundo ficticio que nos proporciona el autor.

Al margen debo admitir que me fascina que uno de los personajes principales de la obra, Clarisse, aparezca tan poco y desaparezca tan pronto. No sé, me parece algo diferente y encantador.

Y si les interesa saber, 451 es la temperatura a la que se quema el papel en grados Fahrenheit (F). Hablando de todo esto... ¿a cuántos grados fahrenheit se rostisaría tu cuerpo rojizo?

Mitos urbanos. Hoy: Las leyes de Murphy

Te colgás todo el domingo durmiendo y viendo fútbol y llegada la noche notás que no tenes nada para comer y no te alcanza para pedir una pizza. El almacén de abajo, cerrado. El chino de la vuelta, cerrado. El tranza de la esquina, también cerrado. Todo mal. Así que te aventuras en pos de la supervivencia y caminás esas eternas diez cuadras hacia el hipermercado mas cercano. Procurás apurar el paso para, al menos, tener la satisfacción de llegar antes de las 21hs. y poder comprar un par de birras. Agarrás un changuito y te apresurás metiendo en él cualquier cosa. Tampoco tenés muchas ganas de cocinar, es domingo. Llegás a la cola y notás que no sos el único forro que deja todo para último momento. Mirás el reloj, son 20.48hs. Hay que actuar de manera adecuada para poder escoger la cola más apropiada y llegar a la caja antes de las 21hs así podés comprar las cervezas. Te ponés en esa, la hilera con menos gente, donde cada individuo no porta demasiadas cosas, por lo que se supone, si el mundo fuese justo, sería la hilera más rápida. Pero para tu sorpresa comenzás a notar como la ringlera de tu izquierda, la que parecía eterna e inapropiada, avanza tan rápido que aquel sujeto que se posó en ella al mismo tiempo que vos te colocaste en la tuya ya está guardando la mercadería en su hermosa Surán roja y empezás a notar que la vida se empecina contra vos que es más fácil que darte cuenta que en realidad sos un pelotudo que deja todo para último momento. Lo pensás por unos segundos, ya no quedan muchos minutos (sólo cuatro) y decidís cambiarte a la caja rápida que oh casualidad se vuelve lenta ni bien posas las ruedas de tu chango en ella.

Volvés a casa caliente, sin birra fría. No queda más que alegrarse viendo el programa de Fantino e irse a dormir pensando en que mañana será otro día. Te despertás, caés en la cuenta de que ese día es lunes. Nada está saliendo bien. Y para colmo te engolosinás con la cama, como si esos cinco minutos pudieras saciar la sed de 3,569 horas de sueño que necesitás para dibujar una sonrisa en el primer día de semana, ese al que todo aquel que se jacte de estar vivo (o de ser un ser útil para la sociedad) odia. Pero claro, como cuando uno coloca una pieza de dominó tras otra y da un pequeño golpecillo a la primera desatando así una cadena en la que una tras una las piezas van derribando a quién la prosigue, el levantarse cinco minutos más tarde no hace otra cosa que hacer que salgas cinco minutos más tarde de casa y estés apurado y atrasado para llegar al trabajo. Y justo hoy vienen a inspeccionar el compromiso, la puntualidad y la capacidad de los trabajadores (y sabés que sólo la puntualidad te sostiene en él). El colectivo de las 7.21hs que siempre esperás ya pasó y no sabés muy bien el horario en el que pasa el siguiente. Algo así como diez minutos, y cuando decidís que ya fue, que te tenes que calmar y prendés un pucho. Una pitada y lo ves. Doblando en la esquina el 542 se acerca y con mala cara decidís tirar el pucho. Que desgracia! el colectivo estaba lleno y no te paró. Malditas e inevitables leyes de Murphy!!

No es un astrónomo, ni un astrólogo, tampoco un psicólogo, biólogo o politólogo. No se trata de un sociólogo, un atropólogo o un filósofo. No hablamos de un anestesiólogo, cardiólogo, dermatólogo, endocrinólogo, gastroenterólogo, ginecólogo, nefrólogo, oftalmólogo, oncólogo, proctólogo, traumatólogo, abogado, ni, ninguna clase de doctor. No se dedicó a albañilería, la plomería, la carpintería ni a atender un maxikiosco de esos que abren todo el año. Murphy (no necesariamente Eddie, el actor hollywoodense) es un cínico (por no decir que es un reverendo hijo de puta) que juega con nosotros. Por que ciertamente si él no existiera junto a sus leyes, que a diferencia de otras leyes como las de Newton o de Mendel tienen un carácter azaroso, nosotros, hoy en día, seguramente no seríamos tan pesimistas. Porque las leyes de Murphy la única verdad que nos muestra es la de nuestra negatividad. La de ver el vaso medio vacío. O acaso alguno de ustedes puede recordar en cuántas ocasiones el colectivo llegó justo cuando ustedes llegaron a la parada, o cuando una fila de supermercado que eligieron, aun siendo esta la mas larga, avanzó más rápida que las demás.

Las leyes de Murphy, son esas leyes que uno se cree para no querer notar lo boludo que uno es, o lo no positivo que nuestra sociedad se muestra ante los obstáculos cotidianos. Digale no al pesimismo. Digale no a los lunes!

Palabras del alma

¿Cuántas veces te despertaste y le dijiste a la persona que cada noche duerme a tu lado Te amo? ¿Cuántas veces se lo dijiste a tus amigos, a tu vieja, a tu viejo, a tu perro, a tu vecino?

Somos una raza muy triste. Un raza muy triste que demuestra con mucho orgullo y sin recelo su odio pero con tanta cobardía el amor. Somos una raza tan triste que si yo dijera Te amo, algo que si bien se puede dar más que por sentado está bueno aclararlo cada tanto, la gran mayoría me miraría raro, con desconfianza y me preguntaría: ¿Te pasa algo? en lugar de darse cuenta lo afortunado que puede ser. Somos una especie tan triste.

Sepa usted, amigo mio, que una vacuna para la tristeza es el amor. El amor por uno mismo, por el otro, el amor que se siente por quienes nos rodean. El amor de un abrazo, un beso o un simple intercambio de palabras que dan cuenta de lo iguales que podemos ser con el otro. El amor sin miedo y cotidiano. El amor. 

Entonces, no olvidemos al despertar cada mañana, que si uno esconde ese amor no puede esperar mas que un día sin amor para dar ni recibir. Un día vacío. Un día muy triste.

Temazos: En la ciudad de la furia . Soda Stereo

-Antes que anda pido disculpas por la ausencia, es que el blog se había ortivado y no me dejaba ingresar para escribir cualquiera de las boludeses que se me cruzaran por la cabeza. Una vez aclarado esto... -

¿Cómo se es un gran artista? ¿Qué se debe tener para ser considerado uno de ellos? ¿Dónde es que se designan las verdades sobre lo que tiene que tener o no un artista para ser tratado como tal? ¿Por qué se producen abismos gigantes entre dos semejantes a la hora de considerar a Fulano artista o no? ¿Cuándo es que uno logra la consagración de llegar a ser respetado incluso por aquellos que no lo veneran?

No sabría muy bien como contestar esas preguntas pero creo que si algo hace grande a un artista es el don de poder acoplarse a cada momento, saber cómo, qué, dónde, por qué y cuándo cambiar sin perder el ingenio. De por si, por más fácil que parezca, crear un tema que sea eterno es muy complicado y esto es lo que tiene En la ciudad de la furia, la versión en estudio que aparece en el grandioso Doble vida de 1988.

Los años pasaron y el tema no perdió ni una gota de frescura, pero sus compositores, para quienes también pasaron los años, si habían cambiado con el correr de estos. Soda Stereo debe de ser una de esas pocas y peculiares bandas que, a diferencia de otras quienes caducan disco tras disco, son capaces de sacar una producción mejor que otro conforme pasa el tiempo. Se entiende entonces que para 1996 y tras sacar álbumes con un sonidos tan frescos como Dynamo  o Sueño stereo a la hora de hacer su Unplugged (algo así como un acústico para la cadena MTV al que denominaron Confort y música para volar) hayan decido hacer de un clásico como En la ciudad de la furia un experimento como este:

Con la privilegiada Andrea Echeverri, cantante colombiana de Aterciopelado, como voz invitada, Soda demuestra que un músico es arriesgado, que es atrevido, que está dispuesto a sacrificar hasta lo más perfecto sólo para no caer en donde los otros. Y es quizá gracias a ésto que hoy temazos homenajea a esta obra, en particular la versión unplugged, que me parece no sólo mejora la ya excelente versión original del himno porteño, sino que los catapulta a ellos como unos tipos con una gracia indiscutibles a la hora de hacer música.

Pobre de aquellos infelices que no son capaces de apreciarlos por la mera rivalidad que se inventó con otra de las más gloriosas y convocantes Argentina, Patricio Rey y sus redonditos de ricota. Quiero creer que después de esto, si no te gusta la banda, al menos vas a saber respetarlos como se deben y llamarlos Artistas, como bien merecido lo tienen.

Las pelotas . Máscara de sal (1994)

Desde hace un tiempo, y por una extraña razón la música hispana está llenando de notas mis oídos, mi hogar y todo lugar por el que dejo mi huella. Y son las bandas de acá, nacidas en la patria que también me vio nacer a mi, las que priman. No se trata de nacionalismo, ni patriotismo. No es orgullo por lo de uno, ni mucho menos. Siento más bien que se trata de un reencuentro conmigo mismo, es la búsqueda de empatía, de encontrar gente que cree, piensa, siente y vive cosas semejantes a uno, es esa amalgama entre buscar lo nuevo que puede surgir y lo viejo que me trae excelentes y hermosos recuerdo. De volver un poco a las bases. Y es entonces que desde el barro que les escribo hoy.

Cuántas veces hemos oído eso que uno no debe olvidar el barro que pisó alguna vez. Bien, hoy les traigo parte del mio, de mis orígenes, de esas cosas que quizá, por diversos motivos, ya no disfruto como antes, o al menos creí que no lo hacía, y que han quedado inconscientemente en una parte de mi y que cada vez que salen a la luz provocan algo hermoso, que puede durar sólo lo que dura el disco o a veces hasta semanas, pero que siempre, dure lo que dure, resulta encantador. Porque yo no crecí en un lugar donde uno se pueda topar con mucha facilidad con Arcade Fire, Invisible, Kraftwerk, Pixies, Queens of the stone age, The beach boys o incluso Velvet underground (y nótese que he citado bandas con cierta relevancia). Pero es cierto que cuando yo fui adolescente internet no era lo que es hoy -Ojo, haciendo un poco de autocrítica, también puede que yo no haya notado en su momento y allí estuvieron siempre, latentes a mi mirada ciega-.

Después de haber crecido mucho puedo decir con certeza que este lp trae consigo mas sentimientos que grandezas, de esas grandezas eternas, pero en el mundo subjetivo, muchas veces, la gran mayoría de estas, los sentimientos son la verdadera grandeza que perdura y que no estamos frente a un disco que le pueda recomendar a cualquier amigo diciendo Escuchá, es una de las mejores cosas grabadas en la tierra, te va a partir la cabeza, pero puedo compartirlo conmigo mismo y eso es lo que verdaderamente importa. De todos modos, para no tirar abajo a semejante obra, puedo aclarar que no es para nada un mal disco y que tiene ciertos detalles excelentes que antes no había notado y me dejaron bastante boquiabiertos. Por ejemplo en el tema Orugas, como buen ex cabeza de termo, no había dado cuenta los arreglos que la guitarra mete por detrás, casi en silencio, como pidiendo permiso. Había también hecho caso omiso al sentimental solo de trompeta de Si supieras. Y ni hablar de Bwana que es excelente por donde se lo vea. Lo que se llama cortito y al pie. Por su parte la triada Astroboy, Peces y Cabeza de turco le entregan al disco un poco de crítica social, fuerza y ese extraño lado oculto de la banda que aun no logro describir con palabras.

Siempre pasando desapercibida, tanto para las masas -me refiero a que no alcanzó jamas el nivel multitudinario de Los piojos, La renga u algún que otro contemporáneo- como para los críticos mas vanguardistas que los veían como una pobre imitación de Sumo, Las pelotas ha sabido ser para mi el alfa de algo que espero, hasta el día de mi muerte, jamás tenga un omega. Gracias a ellos soy quien soy hoy en día y simplemente por eso magnifico su grandeza. Y los forritos chupa pija (disculpen el vocablo) que se creen superiores por escuchar banditas raras que vengan a lamerme, valga la redundancia, las pelotas!!

Salud!

Máscaras de sal

Instrucciones para cumplir hasta la muerte.

En el acto heroico de pretender superar el inexistente record de Haber quien sube la escalera en espiral más rápido sin romperse la cabeza en el intento por un momento temí por mi vida, y es que fueron mis audaces reflejos de águila quienes me salvaron de lo que seguramente hubiese sido una muerte espantosa y sangrienta. Ya puedo imaginarlo: un ruido inesperado que alarmaría a los vecinos, chocolate repartido por todo el pasillo, las paredes amarillentas enrojecidas, mi cabeza partida a millones de partes, una leve sonrisa de lo estoy haciendo (pero no) en mi para entonces muerta cara, unos ojos saltones abiertos de par en par y la encargada diciendo La puta madre, ahora tengo que limpiar todo de nuevo!.

Y no se crean que uno puede planificar esas cosas. No, no. Con decirles que el día había arrancado perfectamente y sin esos presagios u olores a muerte que uno suele advertir cuando se está por ir. El día empezó con tanta normalidad como es posible por estos lares. Incluso minutos antes estaba deleitando mi mente ante la majestuosidad de preguntarse si uno va a comer para la cena ravioles de ricota y verdura, de jamón y queso o cuatro quesos. Sin mencionar que luego vino la duda de si para acompañar a los elegidos convenía una buena salsa Portuguesa, Bolognesa o Napolitana. Vivir solo no es nada fácil mi buen amigo.

Por eso muchachos, para que no les pase lo que a mi, que vi toda mi vida en un segundo (eso me hace pensar en que o no tengo mucha vida o pienso más rápido de lo que hablo -y mierda que hablo rápido-) les dejo esta pequeña pero elemental guía de como hacer algo tan simple como subir una escalera sin engancharse el dedo gordo y el índice en esa pequeña extremidad que sobresale en el escalón a pisar que nos hace tropezar e ir cayendo de manera fugaz en dirección a otros escalones, o, con un poco más de suerte, al llano, pero no menos doloroso, piso del pasillo.

INSTRODUCCIÓN PARA SUBIR UNA ESCALERA.
Julio Cortázar.
Historias de Cronopios y Famas.

Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se sitúa un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegado en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

Op Art

Sientes como un leve mareo, sientes como todo da vuelta a tu alrededor. Tus ojos se adormecen poco a poco y sientes como se entrecierran muuuuy lentamente. Mi letra te envuelve y se vuelve cada vez mas pequeña y resuena con mayor suavidad en tu mente. Sientes un eco que te tranquiliza y sigues adormeciéndote poco a poco, cerrando los ojos hasta lograrlo por completo. Estás entrando en un trance. Aun pueden oír mi voz resonando en la nada, dejándote llevar por las palabras. Cuando te lo ordene, cuando chasquee mis dedos te convertirás en mi esclavo e irás rápidamente por el número de cuentas de tus padres y lo escribirás en un comentario bajo este post. Clap!

Nah, mentira! No sos mi esclavo, ni estás adormecido, ni nada de eso. Pude que estés un poco mareado, eso si, es un efecto normal que causan algunos cuadros del Op art. ¿Qué es el Op art? Es una rama del arte, un tanto desconocida que comúnmente suele tildarse bajo el mote de ilusiones ópticas (aunque este sinónimo no es del todo acertado, es mas bien un cuasi sinónimo y/o aproximación). Inventado a fines de la segunda guerra mundial, quienes lo hicieron intentaron modificar el arte abstracto convencional y lograr que este resulte más participativo (inspirados seguramente en el Ready-made de Marcel Duchamps) combinándolo con el concepto antes aplicado en el cubismo: las perspectivas.

Priorizan, en este tipo de obras, el uso de pocos tonos de color -normalmente se utilizan dos, mayormente el blanco y el negro por su contraste ampliando así el efecto a producir-, las formas geométricas, las lineas y los puntos, en su mayoría de modo distorsionado. Este estilo también utiliza muy bien las perspectivas, y utilizan conceptos repetitivos.

Pero no confundamos los términos. No toda ilusión óptica forma parte del movimiento Op art (Optic art, o arte óptico en español) ni todo el op art debe causar ese efecto óptico. Aquí dejaré algunos ejemplos con sus características para poder diferenciarlo como corresponde y lograr una mayor noción del tema.

Este, por ejemplo, un op art clásico, muestra como las formas cuadradas se van modificando: anchando y afinando, creando un efecto de acercamiento y alejamiento. Si uno observa detenidamente el dibujo, notará también, que es que dicho procedimiento de expansión y de contracción se vuelve cíclico, y es capaz de ser repetido interminables veces, no sólo en forma vertical, sino horizontal.

Otra de las clásicas formas de mostrar el op art es mediante el uso del espiral, causando la sensación de profundidad, como si viéramos un pozo, como si el centro de la obra no es mas que la misma pared que uno observa en los extremos pero lejos, muy lejos, tanto que parece que este tubo infinito realmente tiene fin.

Pero si creen que el pop art solo es un arte en blanco y negro y que causa efectos en la visión están equivocados. Con el correr del tiempo, muchos artistas fueron empezando a aburrirse del efecto clásico e intentaron volver a sus inicios. Volviendo al arte meramente artístico, donde no hay efecto, no hay participación del receptor, donde sólo hay una obra que muestra una forma y esta es contemplada en su perfección.

Otros sin embargo, fueron un poco mas allá, imponiendo formas conocidas por el hombre pero sin dejar de lado esa gracia que hace al movimiento.

Y para concluir, están aquellas obras donde se utilizan sombras mas allá de los dos colores clásicos creando espacialidad por sobre la profundidad, mostrando diversas caras y muchas veces formando objetos imposibles de realizar en el mundo tridimensional como lo conocemos.

-No hace falta aclarar que existen muchos conceptos más dentro del grupo y que aquí simplemente se han mostrado algunos arquetipos de este-

Hoy en día el op art es una rama del arte tan simple y cotidiana que es desconocida como tal por mucha gente pero reconocida a simple vista por todos. Muchas de las cosas que nos rodean cotidianamente han utilizado este tipo de pinturas, y se puede observar en indumentarias, logotipos, objetos cotidianos, ambientaciones, el patrón de Moiré, construcciones arquitectónicas o, por qué no, en juguetes (no puedo evitar pensar en op art cuando veo un cubo rubik y viceversa).

Actitud María Marta . Acorralar a la bestia (1996)

Que lástima tenerte tan lejos Julio, amigo mio, que lástima tenerte tan lejos en un momento tan importante en mi vida a vos que fuiste, sos y serás mi amigo del alma. Que lástima. No te odio por ello, no te odio por nada en realidad, sólo que me gustaría mucho que estuvieses aquí conmigo en este momento. Sé muy bien que no creés en esta clase de compromisos ni tampoco te gusta mucho el lugar en el cual la gente lo ejerce, pero también sé muy bien que, por el amor que nos tenemos, por esa amistad infinita que todo lo rompe entrarías a una iglesia a presenciar mi casamiento.

¿Te acordás del día en el que conocí a Marce? Quién hubiese dicho que todo terminaría así, sabiendo, entre nos, que aquel día todo empezó como una tonta apuesta adolescente, un desafío en realidad, un chiste de mal gusto. Cómo me histeriqueó, ¿te acordás? pero como me enamoró. Es muy loco como me fue conquistando poco a poco y yo, cayendo a sus pies sin más remedios. Y pensar que creía no tenía nada hermoso. Que crédulos eramos cuando jóvenes mi buen Julio, que crédulos. Pensar que en aquellos tiempos mis ojos no presenciaban belleza alguna en ella, y es que es cierto eso que primero todo entra por los ojos, pero bien sabemos que los mismos se pueden adaptar, adiestrar, se pueden moldear conforme estos puedan penetrar la piel, rasgar los huesos y llegar a ese lugar donde sólo unos pocos llegan.

Bueno en fin, la carta en realidad no era para ponerme melancólico ni hablarte de las cosas que ya sabes. Si no amase a esa mujer no me casaría (aun sabiendo que la seguiría amando aunque no nos casáramos, pero bueno, ella quiere hacerlo y no puedo negarme a un pequeño capricho de esa mujer. No puedo). Si no la amase no hubiese estado doce años a su lado. Doce años! como pasa el tiempo ¿no?. La carta en realidad no sólo es una respuesta a la tuya, la cual me hizo llorar con una sonrisa en la boca, ese extraño sentimiento inexplicable que tanto nos gusta, que tanto nos duele, que tanto nos produce que nos confunde. Nos confunde pero nos encantan, porque mientras exista ese sentimiento existirá también nuestro amor. Y quise responderte, no por obligación, no, por Dios, te respondo por gusto, por placer, para volver a sentirnos cerca, porque una carta es algo diferente, nos remite a nuestra juventud, hablar por facebook, whatsapp o twitter a veces se siente vacío. Bah, a mi me parece eso, se siente quizá mas distante que esta distancia que hoy nos aleja mi buen Julio. Esa distancia que con una carta, con una carta a la antigua puede acortarse de manera abrupta. Como las llamadas ¿te acordás cuando en tus primeros días allá en Berlín me llamabas casi todos los días añorando nuestras charlas sobre libros, sobre minas, sobre trabajo y por sobre todo de música?

Pensar que fue la misma música la que nos unió allá por 1996 cuando ambos teníamos cerca de 15 años. Cuando todos estaban escuchando las bandas de moda y nosotros nos encerrábamos en tu casa a escuchar Los Brujos, Babasónicos, Suarez, Peligrosos gorriones, Todos tus muertos, Pez, Cerati y Melero, Actitud María Marta y tantísimas bandas más, de acá, de allá y de todas partes. Pensar que por esa banda nos empezamos a hablar, por tu remera de AMM que llevabas al ENSAM. El disco apenas había salido y vos ya con una remera, siempre fuiste un pionero, eh!

Y de eso te quería hablar, de AMM, me acuerdo que al irte muchos de tus discos los vendiste y sabes qué logré conseguir una copia del mismo y quisiera regalártela para que vuelvas a sentir lo que sentiamos por aquellos días, para que sientas de nuevo esos escalofríos que nos causaba escuchar Hijo de desaparecidos con su letra tan fuerte, con ese odio que es increíblemente contagioso y entendible o para que vuelvas a hacer pogo con Disconforme. Para que te rías con Ruby y su letra (pensar que para entonces esa letra era re fuerte!) o notes que en realidad, como con nosotros, con nuestro amor, nada ha cambiado realmente como ya lo mostraba Confusión. También para que recuerdes nuestras sensaciones al ir a bailar tan bien descritas en A mi me rebota a vos te explota o simplemente para volver a escuchar, ese, tu tema favorito Jalai (llamados anónimos) con su cumbia del final que a mi entender es una genialidad que no tendría por qué haber estado allí, pero estaba, y que no hace más que aportar maravilla a un tema que de por si ya es excelente.

Si me pongo a atar cabos, ahora caigo en que este disco no tendrá un nombre muy llamativo, ni una portada agradable pero, al igual que Marcela, lograron enamorarme por lo que su interior contenía y no van a dejar de hacerlo hasta el fin de mis días. Es eso o que quizá no pueda hablar de algo sin recordarla así como también me pasa con vos, que te recuerdo a cada momento.

Saludos desde tu amada ciudad natal, tu amigo por y para siempre, Diego.

Acorralar a la bestia

Temazos: Flema . Metamorfosis adolescente

Hay composiciones musicales que por mas minimalistas o complejas, largas o cortas, extrañas o clásicas, acústicas o electrónicas, modernas o antiguas que parezcan crean algo en el subconsciente de uno y los convierte al instante en eso que llamamos: temazos. Pueden ser por sus ritmos bailables, por su letra, por sus arreglos, por ser bizarras, por algún solo y/o introducción, por esos escasos pero perfectos diez segundos en los que todo cobra sentido o por qué no, por su sentimiento.

Hay canciones que pueden parecer horribles, desafinadas, mal grabas, mal compuestas inclusive. Canciones que de no ser por ese toque especial serían desterradas y borradas para siempre del planeta. Pero, como en el caso de hoy, esas canciones toman un vuelco de 180º cuando quien las interpreta es quien corresponde que la interprete.

Si yo dijese (y/o usted leyese) Te quiero, te odio necesito tu calor definitivamente tendría un sentido completamente diferente al que tiene esa frase en boca de Ricky Espinosa. Leída incluso, puede que no te haga sentir nada, puesto que esa frase no te identifica o que si te identifique pero que no sea de la misma forma en la que uno pretendió sea tomada a la hora de ser escrita. Por suerte en la música, gracias a alguna divinidad, no sólo se da en eso de que uno toma las cosas como le llegan a uno, sino que uno puede sentir la empatía y ponerse en la piel del emisor. Por lo tanto el sentimiento lanzado por, en este caso, el cantante es parte de uno mismo y para que esto suceda, la voz al mando deberá verdaderamente sentir lo que canta, hacernos creer lo que dice.

La melodía por exacta y atrapante que se muestre, queda a un lado. Muy buena base de bajo batería y muy bien están las guitarras de acordes sostenidos (no de sostenido -#- propiamente dicho, sino de sostener la nota dejando que esta se apague poco a poco quedando como un único sonido flotando en el aire). La voz, esa forma tan sincera de cantar es lo que le da sentido a todo. Y quiero aclarar un punto esencial: si, dije cantar, aun cuando a muchos expertos en la materia les pueda molestar que me refiera así al modo en que Ricky lo hace. Sepan, malditos herejes, que cantar es más que afinar, mucho más. Cantar es amar. Cantar es sentir. Cantar es vivir. Cantar es libertad, esa libertad de poder expresar lo que uno siente sin necesidad de buscar sonar correcto. Y que sonar correcto es, por ejemplo, ésto!

Dentro de un disco llamado el exceso de drogas y alcohol es perjudicial para tu salud ¡Cuidate, nadie lo hará por vos! mejor conocido simplemente como el exceso podemos encontrar muchos de estos temazos (Lejos de tu casa, Cáncer, El sueño americano o No te dejaré por mencionar algunos) pero creo que es metamorfosis adolescente el que se lleva todas las palmas.

Las drogas, el alcohol, la violencia y el inconformismo por la sociedad y la vida que a uno le toco son los temas preferidos de flema a la hora de tratar temas (muy de los 90) y como son, en cierta forma, de la misma familia, muchas veces se tratan todos los temas en una canción. Pero no en ésta, acá se trata de inconformismo. Mucho inconformismo. Queda claro que al Sr Espinosa no le cabió una mierda lo que fue su transición de su infancia a su adultez y deja bien en claro también que fue por la falta de amor y es ahí donde entonces la frase que mencionábamos en un principio se vuelve fundamental, toma sentido y lo desgarra todo. Aun puedo sentir sin necesidad de oírla como se le parte el corazón. Como se me parte el corazón.

Fue este el tema por el cual empecé a oír flema y es esta misma el caballito de batalla principal para los detractores que pretenden menospreciar a la banda. Así cuando me dicen ¿Flema? que asco, yo sólo respondo Vení nene, el día que vos crees algo con tanto sentimiento como esto hablamos! Creo que el tema es tan emotivo que hasta el mismísimo Kurt Cobain hubiese acabado sus pantalones y querido hacer un cover de él. Ya me lo imagino cantando: revolver, suicidio, la sangre comienza a correr!!

Plegarias nocturnas . Santiago Gamboa

Cada región en el mundo por pequeña que sea tiene algo que la vuelve única, que la identifica y diferencia de cualquier otro lugar dentro del globo. Cosas buenas, cosas malas y cosas irrelevantes. Fernando Vallejos aclara entre lineas en uno de sus libros que nada exporta Colombia mas que droga, no hay mercado extranjero que le proporcione al país la entrada de dolares mas allá del narcotráfico (obviamente que esto no es del todo cierto). Colombia tiene sus contras, como todo/s, y el hecho de ser de los mayores exportadores de narcóticos del planeta es uno que arrastra consigo las consecuencias que los estupefacientes tienen en las poblaciones: pobreza, violencia, inseguridad, robos, muertes, consumo, alcohol, asesinatos, desapariciones, prostitución, impunidad y mucha, pero mucha corrupción. Todo eso es Colombia y así se lo muestra en el libro. Sin miedo, sin rodeos. Pero Colombia, mi buen amigo, tiene ese lado mágico que saben dar las desgracias, esas estrellas brillantes y solitarias de noches negras. Sus escritores, personales y apasionados, nos narran historias tan fuertes como reales. Y nunca dejan de lado ese amor por las letras y la cultura, incluido de manera constante en este ejemplar.

Pareciera un chiste de mal gusto, pero Plegarias nocturnas no sucede precisamente en el país americano. Ninguno de sus personajes principales muestra su presente en Colombia, por el contrario, todo sucede en Asía pero lo que lleva a los hermanos Manrique a este continente es lo importante y todo eso si ocurre en Colombia, en la Bogotá de hace pocos años para ser exactos. Todo tiene lugar en ese periodo en el que Uribe, derechista, presidía el país.Cuando ambos jóvenes cuentan lo que los llevo a la situación actual en la que se encuentran. Cuando ambos cuenta lo que los unió para siempre. Cuando ambos hablan sobre su infancia triste y su aguerrida adolescencia.

-Punto aparte. Si se permite un poco de subjetividad en el texto digo que lo que hace grande al libro, mas allá de esas narrativas descontinuas que entremezclan pasado y presente y ese ininterrumpido cambio de personajes que tanto me agradan (con el agregado de inter-neta, algo que van a entender -o no- a la hora de leer la novela) es que Gamboa es capaz de hacer de una historia simple y cotidiana algo mágico y maravilloso. Una historia que en los papeles no vale dos pesos se convierte en una historia valiosísima gracias a su mano, ya que en otras correría el riesgo de perder ese toque tan especial y volverse un libro insulso.-

Manuel, un estudiante de filosofía que resulta detenido por presunta posesión de drogas en Bangkok (Tailandia) y si no se declara culpable enfrentaría la pena de muerte. El cónsul Colombiano en Nueva Delhi (India) es el encargado de tratar de salvarle la vida y poder hacer que Manuel sea juzgado en Colombia (algo que se dificulta gracias a que Colombia no tiene embajada en Tailandia), pero al conocer la historia del imputado y su inquietud por volver a ver a su hermana Juana el cónsul se involucra en el caso parar lograr el reencuentro de los hermanos a como dé lugar. Plegaria nocturnas, se describe a si mismo: Esto no es una novela negra, sino una extraña novela de amor.

Haz el bien sin mirar a quien (hay que leer)

Existen frases que han trascendido a lo largo de la historia y han llegado a ser de conocimiento popular. Uno puede ir por la vida escuchando a jóvenes y ancianos por igual dictar dichas oraciones, sintiendo empatía con las mismas o, por el contrario, mostrando su desagrado e indiferencia. Hay frases que van y frases que no van con uno. Entre las que no encajan conmigo está esa que anuncia: en esta vida ya nada me sorprende, puesto que si dejara de hacerlo, si realmente nada me sorprendería en esta vida, entonces no vale la pena seguirla viviendo. Y una que si, aunque muchas veces la olvide, es: todo lo bueno tiene algo malo y viceversa.

¿Y a qué va todo esto? ¿Vieron esas señoras pituconas que usan lentes de sol aunque esté nublado, que siempre calzan tacos aunque no estén yendo a trabajar a la oficina, ni saliendo a cenar o tomar algo por la noche. Que visten un paso adelante en la moda, siempre usando marcas carísimas y perfumes importados, que se maquillan aun para ir a la tienda si es que no mandan a su mucama que para eso están. Que se quejan (principalmente hablando de los vagos sin darse cuenta de que vago, según lo dicta el diccionario, es aquella persona sin oficio) de todo pero que no hacen nada, esas mujeres que normalmente están todas operadas, que tienen cara de culo todo el tiempo y nunca parecieran tener buen humor. Esas mujeres extremamente superficiales, que tienen la nariz puntiaguda como si todo el tiempo estuviesen oliendo mierda, esas mujeres que parece te miran desde arriba y de manera despectiva, que son sumamente falsas (o al menos eso aparentan). Esas mujeres que creen que por ser la elite de la sociedad son superiores a los demás (y por consecuente, los demás somos inferiores a ellos)? ¿las vieron? bueno, me paso algo muy loco, lo vi con mis propios ojos y si bien a nadie le importa sentí la necesidad de compartirlo, no sé por qué, ni para qué (ni para quién), pero debía compartirlo, parte de mi así lo solicita y no me voy a rehusar a hacerlo.

Estaba en una librería viendo de comprar algunos libros (vi uno de Laura Restrepo -Delirio- que andaba buscando muy barato y por eso entré. Y si quieren saberlo, si, lo compré junto a otros que no vienen al caso) y cuando estaba por pagar escucho un extraño hay que leer. La frase es cierta y estoy ciegamente de acuerdo con ella -el hecho del qué leer es algo que no se intenta debatir en este caso- pero a lo que me refiero cuando digo extraño es al tono en el que lo dijo la señora (o señorita). Seco, frío, incluso de modo imperativo, un tono que a mi particularmente no me invitaría a leer nada, pero lejos de eso el niño, por suerte, parecía muy entusiasta, al menos así lo demostraba su tono de voz.

La paratextualidad es, en la mayoría de los casos, más importante que la textualidad misma, no importa lo que digas sino como lo digas y este caso no creo que sea la excepción, sólo que algo raro ocurrió. Al girar la vista vi a la mujer, sobria, imponente, irradiando ese no sé que que suele tener la clase alta (o el intento de dicha clase) que tan mal me cae, pero mi sorpresa fue mayor al ver al niño; un niño sucio, descuidado, harapiento, un chico que quizá, por desgracia, tenga mas vitalidad que futuro, un chico que definitivamente no era su hijo, ni su sobrino, ni nadie que esa señora conociera. Nadie que estuviese acompañándola, era un nene que se mostraba contento por los libros que iba a recibir como regalo. Tras ello, la señora nuevamente con un tono asqueroso le decía: hay que leer y el chico entusiasta dijo si, y mañana leo novela como ésta. La conversación continuó un poco, siempre igual de distante pero no importa lo que se dijo, es irrelevante.

Después, al terminar de pagar, la mujer le da los libros sin siquiera voltear su cara para ver el rostro de felicidad que había provocado en el infante que salió corriendo contento de la tienda, no sin antes irse la dama por el otro costado de la misma como si nada hubiese pasado. Todo ese ambiente me resultó por demás extravagante y raro: la forma, las consecuencias, el por qué. Entonces entre a preguntarme: ¿Qué llevó a esa mujer a hacer un gesto tan admirable como ese sin como mínimo mirar a los ojos al niño, sin darle gesto de amor algún, ni siquiera un simple sonrisa? Si parece que uno hace un gesto sin intención, sin ganas, entonces: ¿por qué lo hace? ¿lástima? ¿un lugar en el cielo? ¿algo de culpa? puede ser. Lo que sea que movió a la señora para comprarle al chico un par de libros se debe tomar como el hecho en fin. Muchas veces he juzgado a la gente por su apariencia y si bien este caso me sigue pareciendo por demás extraño la conchetona me dio una buena lección. A pesar de que seguramente la olvide y vuelva a sentir cierta repulsión al ver una de ellas desfilando por la vida sin querer siquiera respirar el mismo aire que los sangre roja no quita que la señora haya procedido como quien dice corresponde, y quién soy yo entonces para poder juzgar la forma en la que lo hizo, siendo que también estaba en el mismo lugar y no realice tan majestuoso acto.

A fin de cuentas ya lo dice el dicho: haz el bien sin mirar a quien. Aunque cuando parezca tener que hacerlo literalmente.

Novos baianos . Acabou chorare (1972)

Imagínese usted: Río de Janeiro, playas, carnaval, samba, color, calor, el Papa Francisco (ah no, eso no). Todas postales que suben la temperatura de uno, tal vez por la envidia (aka calentura) de no poder estar allá disfrutando de una tarde de sol frente al mar. En fin, la vida es injusta cuando notas que ellos van a tener el mundial, los juegos olímpicos y para colmo, lo mas importante, no tienen este frío que penetras los huevos de mi Buenos Aires querido. Entonces es ahí cuando dan ganas de ir a matarlos a todos, pero no se puede, primero porque uno está en contra de la violencia, segundo porque los Argentinos, por más disputa que tengamos, amamos (o al menos respetamos mucho) a los Brasileros y tercero y principal, porque ellos son muchos más que nosotros.

¿Entonces qué se puede hacer para matar el frío? se preguntarán y les digo: se puede prender la estufa, el aire acondicionado (si es que sos mas moderno -o rico-), una hornalla. Se puede abrigar mas al punto de convertirse en un ser con menos movilidad que la cara de Zulma Lobato. Se puede uno tirar en la cama y taparse hasta los ojos (excluyendo estos, sino se complicaría ver el televisor). Se puede tomar un baño de agua caliente o tomar una sopa, café, té o cualquier infusión caliente. También se puede agarrar el lanzallamas y echarse una manguereada.

Pero también se puede hacer algo mas sano, divertido y, por sobre todo, más barato, tanto que es gratis. Un método diferente para pasar el frío y disfrutar de la vida al estilo brasileño es bailar. Pero bailar sin música es para aburridos y/o locos (y si bien estamos un poco locos preferimos, al menos en este caso, bailar con música de fondo) por eso les traigo un poco de samba, un poco de alegría que nau tem fim. Con ustedes, los desconocidos pero no menos interesantes Novos Baianos.



Acabou chorare

Mitos urbano. Hoy: El cuento del tío.

Había una vez una niña que vivía con su familia en una casa en medio del bosque pero un día...

No muchachos, eso no es el cuento del tío. El cuento del tío es aquel timo donde una victima (¿sobrino? no sé, pero pelotudo seguro) es estafada, robado, hurtado, engañado y demás por un vil charlatán, un cachafaz (me siento tan viejo a veces), un sujeto capaz de venderle humo al mismísimo Caruso Lombardi, si es que entienden a lo que me refiero. Un sujeto apto y preparado para correr tan rápido por la calle florida en hora pico esquivando gente con 80 de mis últimos 100 pesos (gracias a dios tenía cambio!) sin que yo me diera cuenta de que la caja del producto que me vendió era un manojo de preservativos (condones, si es que son más refinados) usados. Pero ojo, como yo no me quiero dar por vencido, ni que me vean la tremenda cara de pelotudo que tengo, lavo los forros y los uso (ah bueno, ven que al final son re finolis ¿tanto porque dije forro?)

El cuento del tío es algo tan cotidiano en la vida de los porteños y/o bonaerenses que el aventajador ya tiene sindicato, obra social, está en blanco, disfruta de vacaciones y aporta para su jubilación. Es algo tan común que conoce a los muchachos del barrio que laburan a diario con él sin recibir denuncias de estos (nunca confíe en su kioquero, los muy forros ni siquiera saben donde paran los bondis que ven a diario. Y hablando de diario, los diarieros si son tipos de fiar, pasa que tienen el negocio apuntando a otro lado y no ven a estos mal vivientes haciendo sus fechorías. Bueno, hoy en día con lo que ha sucedido no hace falta aclarar que no se puede confiar en los porteros ¿no?). El cuento del tío es un negocio tan grande que incluso cada 2 años nos hace quedar como idiotas en eso que suelen llamar elecciones gubernamentales.

Pero no nos dejemos engañar, hay que acabar con este mal de una vez por todas. Hay que extirpar el cáncer del ventajero de la sociedad argentina hasta poder ser hombres de bien, solidarios, humildes y con ansias de trabajar para poder progresar, unos al lado de otros, todos empujando para el mismo lado (procuremos que no sea para el lado del río, de ser así vamos a terminar muriendo ahogados). Pero para ello no hay mejor forma que no caer en sus trampas, sin pelotudos no hay cuento del tío. Por eso dejo un par de tips para no caer en sus fraudes (una vez más).

1. No hable con ningún extraño. Y si tiene alzheimer intente recordar no hablar con nadie!
2. No compre cosas que le vende un sujeto trajeado que trabaja en la calle El agua y el aceite no se mezclan.
3. Lleve siempre una pesa en su bolsillo, normalmente estos soretes venden perfumes y un perfume suele pesar entre 386 y 874 gramos (los papeles y/o forros solo llegan a 265 dependiendo de lo cargado y o usados que estén)
4. Suelen ser muy rápidos por lo cual no debe perder de vista ninguno de los movimientos de estos sujetos mucho menos si se va corriendo con su dinero.
5. El inspector de billeteras tiene que tener certificado!
6. Y principalmente, si es usted un boludo importante hágase un favor y no salga de su casa, la vida no lo necesita tanto como usted cree!

Toda Mafalda . Quino

El mundo fue y será una porquería ya lo sé (en el 506 y en el 2000 también). Cambalache, 1934.

Hace casi 50 años que un sujeto, el homenajeado, dio vida a su personaje mas memorable de la historieta Argentina, para mi por sobre el eternauta inclusive, una niñita de clase media llena de dudas y perspicacia, llena de personalidad, generosidad y amigos. Llena de alegría, amor, llena de entusiasmo y... y... le gustan los beatles! Una niña perfecta, justo como me gustaría que fuese mi hija (si es que algún día tengo una). En dicha tira este personaje llamado Mafalda, como el ejemplar en si, hace criticas sociales que aun hoy, por desgracia siguen vigentes, con una creatividad e ingenio tan lúcido, lúdico y único que hace a uno devolver al mundo con alegría un poco de las desgracia que nos da con odio.

A diferencia de Santos Discepolo, Quino, el genio que hoy cumple 81 años, nos regala en su obra memorable una interminable cantidad de tiras cómicas que en ningún momento, entre los casi 10 años que fue publicada, perdió ni una pizca de frescura, audacia, ni astucia. No perdió la chispa. Y por eso estas felicitaciones para él.

De lectura obligada, Mafalda no sólo debe ser leído sino que tenemos el deber como Argentinos de adquirir sus tiras en formato físico así el autor puede celebrar hoy con Miguelito, Felipe, Libertad, Susanita, Guille, etc quienes ya son grandes, su natalicio y darles mucho vino de su Mendoza natal para beber.

A tu salud mi buen Quino!
Toda Mafalda

Alice in chains . Dirt (1992)

Que un disco llamado Dirt, que en español sería algo así como suciedad, suene impecable es algo por demás gracioso, irónico y hasta contradictorio, lo sé. Un oxímoron bastante particular e impremeditado. Pero mas curioso aun, y no piense que estoy jugando con usted, es saber que el disco es realmente sucio.

-Sucio y prolijo?
-Si. Se podría decir que es como comer un estofado riquísimo en verano. Como esas pinceladas coloridas de Monet en Impresión del sol naciente. Como ese gol ilegal de Maradona a los Ingleses con la mano. Un disco increiblemente creible (y/o viceversa).

Dirt

Mitos urbanos. Hoy: Cuento chino

Se coloca un fruto derivado del manzano sobre un plato o una tabla de madera, se agarra un cuchillo (del mango de ser posible) y se procede a cortar la manzana intentando no rebanar ninguna extremidad en el intento. Y así una vez fragmentada la poma puede empezar a digerirse. Eso en cuanto al método clásico y/o estándar. Un oriental en cambio, cierra los ojos y lanza el objeto comestible al aire, alcanzando un vuelo de entre 3 y 3,42 mts. de altura y, en un salto sobrehumano, extiende su palma juntando uno a uno sus dedos y realiza movimientos rápidos con el codo (invisibles al ojo humano). Vuelve a su asiento, como si nada hubiese pasado y tras él, unos segundos después, el fruto cae apoyándose de forma sumamente delicada sobre la plataforma en la que inició el cuadro y lentamente empieza a abrirse, cual pétalos, en ocho raciones perfectamente iguales. Ahora si, el oriental demostrando ser nuestro semejante, come.

Obviamente los oriundos del lado este del mundo tienen sus procedimientos particulares para cada hecho, por ejemplo a la hora de exterminar plagas como moscas y mosquitos no van por su insecticida favorito, sino por unos palillos, de esos con los que suelen comer, el equivalente a nuestros tenedores, y en silencio esperan oir el zumbido del animal y con un movimiento veloz sujetarlo entre ambas varitas de madera. Una vez lo intente, obvio que con un tenedor, y termine visitando el hospital con una herida grave en la mano (sin mencionar el hecho de que todas los muebles de la casa quedaron marcados de por vida). También poseen una manera muy particular de derribar edificios. Nada de implosiones o explosiones. Concentración, un golpe contundente en el lugar preciso y un grito de ira es todo lo que se necesita. Y supongo que no hace falta que les explique como van al baño ¿verdad?.

Nuestro inconsciente occidental muchas veces nos ciega y no nos permite ver la realidad y pensamos entonces que todo aquel procedente de China, Corea o Japón, entre otros, saben artes marciales. Entonces pregunto yo: ¿todos los Argentinos sabemos bailar tango o hacer buenos asados? piénsenlo, es ridículo lo que la generalización a hecho con nosotros. ¿Acaso vamos a creer que todos los negros yanquis que superan el metro ochenta de altura son buenos jugadores de basquet? ¿que todos los mexicanos son mariachis adictos al picante y al tequila? ¿o que todo boliviano tiene una verdulería? Se imaginar, entrar en Bolivia y no ver mas que verdulerías por todos lados. Sería muy loco eso. Interesante, si, pero poco creíble.

Pero mas allá que se comprenda ese razonamiento y reste veracidad a los estereotipos, uno espera por consecuente, quizá por una estúpida ilusión implementada con años de televisión basura y/o series de karatecas que un oriental a la hora de pelearse, o  pararse de manos como se suele decir por acá, utilice movimientos derivados de alguno de los múltiples artes marciales existentes y acabe con su rival de una forma inolvidable, dejándonos perplejos, boquiabiertos y con ganas de ovacionarlo aun cuando uno está fehacientemente contra la violencia.

Permítaseme entonces, tras esta prolongada introducción aclararles que eso es una vil mentira! Todo el tiempo se estuvieron riendo en nuestras caras e imponiéndonos el miedo de "che, no te peleas que seguro sabe karate ¿no vez que es oriental?". Recuerdo, en una ocasión entrar a un despensa, de esos administrado por chinos conocidos comúnmente conocidas como supermercado chino o simplemente chino (ejemplo: Ma, voy del chino o el chino de acá a la vuelta es un ladri, me vendió productos vencidos y para colmo el vuelto me lo dio en caramelos) y ver a él, su dueño, y ella, su esposa (obviamente china también), la cajera, pelearse de la manera mas paupérrima existente. Dando golpes lamentables, saltos que podría tranquilamente hacer mi abuela, quien aclaro tiene problemas en las rodillas y si había una patada seguramente no alcanzaba a superar la altura a la que se encuentra la pantorrilla del ejecutante. Incluso yo, que seguramente debo ser un queso para las peleas lo haría mejor.

Así que ya sabe, no todo lo que brilla es oro ni todo lo que tiene ojos cerrados, como quien intenta divisar algo a lo lejos o como una señal de desconfianza pero permanente es un ser con habilidades para la ciencia llamada lucha. Todo eso es un cuento chino.